Ma ville est encore submergée par les amoncellements de sacs poubelles. Que souffle le vent et volent les papiers. Que souffle la « colère » et brûlent les ordures.
Je revenais de la boulangerie ce matin. La fête foraine était encore silencieuse et pourtant les propriétaires des manèges s’affairaient en préparant l’après-midi. L’un deux, muni d’un jet à pression faisait le ménage devant chez lui et jusqu’en bas des escaliers monumentaux qui précèdent son emplacement. En bas de ces escaliers sont « rangés » des centaines de sacs, ceux des forains, comme autant de preuves de leur propre consommation. Les escalier eux-mêmes sont jonchés de cannettes vides et d’emballages gras, trâces encore vivantes du passage des consommateurs de manèges. L’homme balayait devant sa porte…
Plus loin, dans la ruelle pavée qui mène à ce qui fut la chapelle du château, au temps lointain des princes, bien avant que le préfet Poubelle n’ait l’idée de rendre les rues plus salubres, dans la ruelle pavée une dame s’affairait. Une belle dame d’un âge très avancé, poudrée de rose et habillée « en dimanche », balayait devant sa porte. Elle peinait à se baisser et son bras était à peine assez long pour récupérer la poussière. Je l’ai saluée. Nous avons échangé des propos au sujet de l’air du temps et des fleurs plantées devant chez nous.
Puis, poursuivant ma route, je me questionnais. Combien de « on » combien de « ils » prennent le temps de balayer devant leur porte avant d’exiger que les « on » et les « ils » se chargent d’améliorer les conditions de vie de toute la société?
Et cette question, comme tant d’autres demeurent sans réponse.
Suite à ma balade crépusculaire d’hier, les réflexions ont poursuivi leur navigation dans le labyrinthe de mes pensées. Pour précieuses qu’elles soient à mon coeur, les gravures rupestres d’ici ne sont en réalité rien de plus que des graffitis anciens et souvent comme le montre la photo ci-dessus, des superpositions de graffitis d’époques diverses. Si les premiers remontent probablement au débarquement des berbères sur l’île (datations effectuées par les scientifiques), les suivants sont venus jusqu’à relativement récemment. Avec la modernisation de la vie ilienne, la disparition des villages ancestraux et surtout l’apport de nouveaux moyens de distraction, les rochers n’ont plus été « agressés » que par le vent et les rares pluies.
Sous cet angle de vue, les graffitis découverts hiers, juxtaposés dans les dernières années, sont dans la lignée de leurs ancêtres et tout autant acceptables.
Le goût pour l’Histoire, pour la conservation des traces d’Histoire est tout à fait récent. Par exemple, au cours des siècles passés, il était absolument « normal » de récupérer les pierres d’un édifice (fusse t-il château) abandonné pour en construire un autre. Recyclage simple, de la part de personnes qui ignoraient tout du mouvement « écologie » actuel, simple économie d’énergie (les pierres étaient déjà sur place, déjà taillées) et juste mise en oeuvre humaine de la loi scientifique « rien ne perd, rien ne se crée, tout se transforme »!
Les monument aujourd’hui admirés et déclarés « protégés » sont la suite d’autres monuments, parfois totalement disparus.
Ce qui a changé avec l’apparition de l’Histoire à la mode, c’est une certaine vénération pour le passé qui mène à l’immobiliser.
Or, la vie est mouvement.
Qui mène à l’immobiliser disais-je, Tout en appliquant le principe « publish or perish » Lequel, étant à mettre sur le compte de l’enseignement/l’information accessible à « tout le monde », nous oblige à considérer une pléthore de nouvelles publications capables d’effacer les anciennes alors que certaines sont elles-mêmes bâties sur l’exploration des archives en stock. Vous suivez?
Oui, oui, il faut vivre avec son temps et je m’y efforce.
Et, j’ai bien l’impression que je suis plutôt à l’aise dans ce mouvement vers l’avant, prête à « reseter », à balayer, à faire le ménage et à me remettre à l’ouvrage avec les éléments le plus contemporains dont je dispose.
Mais combien de fois, combien de fois suis-je embarrassée, ne sachant si je dois me taire ou la ramener, combien de fois suis-je mal à l’aise en lisant des personnes qui affirment que leurs convictions (et les actes qui vont avec) sont fondées « sur les publications scientifiques » sans citer ni sources, ni l’âge de ces sources ni, trop souvent, autre chose que le titre (fait pour attirer le regard, parfois nullement étayé par le développement) ? J’ai, dans ces circonstances, l’impression de me trouver devant une pierre recouverte de graffitis, cherchant désespérement un signe auquel me raccrocher pour y trouver un sens, une époque, pour contextualiser avec les minces éléments dont je dispose, donc… peut-être à tort?
Car oui, à défaut de croire, je doute. Mais, oui, certainement j’habite ce monde.
Bretagne nord. Beaucoup de noms de villes me sont familiers mais je ne connaissais pas du tout cette région : débarquer dans un lieu à la faveur d’une compétition, c’est vivre en vase clôt le temps de la compétition et reprendre la route à la hâte dès que l’évènement se termine, c’est comme aller à un RV par le métro, il est possible de reconnaitre la station de métro mais rien de plus.
Je n’avais jamais vraiment noté que la Bretagne du Nord longe les côtes de la Manche, dans mon imaginaire « Bretagne » rime avec « Atlantique » et je me suis trouvée face à l’évidence : la côte nord n’est pas la Bretagne que j’imagine. L’affluence des touristes, sous le soleil dont j’ai profité, lui donnais un air méditerranéen tout comme les variations du bleu de l’eau. La Manche est un passage. Les courants forts chantent comme autant de torrents suivant l’heure de la marée, ce sont eux qui animent le flot et que le vent s’en mêle, l’écume peut survenir.
J’aime la chanson du courant autant que les merveilleux dessins mouvants qui courent à la surface, offrant une immensité à la palette des bleus reflétant le ciel. Je peux rester longtemps penchée sur le spectacle.
A la recherche de rochers, je suis passée d’une pointe à l’autre, pestant contre l’invasion des camping-cars lorsque le soir venu je cherchais un emplacement loin du monde. Souvent parqués derrières des barrières, alignés les uns contre les autres comme dans un parking de supermarché, ils font masse et me posaient plein de questions, m’obligeant à fuir et à chercher plus loin. Certains soirs, j’ai tourné plus d’une heure, ce qui était beaucoup plus facile en voiture qu’à pied, bien que peu écologique.
Cette côte Nord de la Bretagne m’a offert, c’est certain, un bon nombre de clichés. Les paysages? J’ai été déçue parfois, déçue lorsque la réalité me sautait aux yeux, tellement différente des « cartes postales » piochées sur la toile. Et puis, il y avait vraiment beaucoup de monde, trop à mon goût. Et puis, voir ce « monde » se précipiter sur le « point de vue » de la carte postale pour y faire au choix un selfie, au choix une nouvelle carte postale me déprimait. Et puis, et puis…
Oui, j’ai vu de beaux rochers. J’ai appris aussi : les fours à goémon (destinés à la fabrication d’iode), les carrières de granit sur l’estran (construction des phares, des cathédrales et des maisons), ces rappels historiques qui me donnaient une vision de la vie des habitants d’autrefois, me ramenant aux humains d’aujourd’hui et à mes infinis questionnements.
En conclusion « j’ai fait » la Bretagne du Nord. A la fin du septième jour, je n’avais qu’une hâte : passer à l’ouest!
Dès mon arrivée à l’ouest, le soir à l’heure de trouver « une bonne place » j’ai senti la respiration océanique. Alors, j’ai pu palper la différence, comprendre ce que j’avais ressenti tout le long de ma balade manchoise. Les métaphores et les comparaisons s’amoncelaient dans mes pensées. Si je devais citer deux fleurs qui me plaisent, je pouvais affirmer que la Bretagne nord me faisait penser à une pivoine et celle de l’ouest à une rose : mêmes couleurs, parfums assez semblables, mais graphismes différents et des épines pour la rose. Si je devais citer des peintres qui me plaisent, je pensais à Dali pour la côte nord, à Dali pour se peintures lisses et surréelles, arrivée à l’ouest, ce sont les années torturées de Van Gogh qui rentraient dans la danse. Je pensais à la vie des gens autrefois, des vies tellement différentes selon leur lieu d’habitation et leurs activités qu’elle devait forcément dessiner leur physique de manière différente, rondeurs et courbes douces pour les nordistes, traits secs et creusés pour les Finistériens.
Car, oui, j’entrais au bout du monde, là où se finissait la terre, là où commençait l’inconnu redoutable. Plus question de contrebande, d’échanges avec les îles d’en face par ici, il s’agit de navigations au long cours, de naufrages, de trépassés, de courage et d’aventures mille fois renouvelées. Le nombre de chapelles et de calvaires est là pour souligner cette évidence : dans cette région, les humains devaient avoir la foi bien accrochée pour avancer dans la vie.
Il me restait trois jours. Trois jours à vivre intensément. Trois jours à marcher sur les crêtes, à me couler dans les ombres des criques improbables, à m’incliner, à respirer de tout mon être.
Le dernier jour s’est achevé à la crêperie, celle tenue par la femme d’un jardinier au grand coeur. Le lendemain, j’ai roulé vers Nantes avec une idée fixe en tête : il faut que je retourne là-bas, au bout du monde, il faut que j’aille explorer l’immensité de ce qui est resté invisible.
Liberté et individualisme! C’est un sujet d’actualité.
En 1992, Robin Dunbar publiait une étude dans laquelle il « définissait » un nombre idéal d’individus pouvant s’entendre au sein d’un groupe. Au delà de ce nombre (évalué entre 100 et 230 pour l’humain) il est nécessaire d’envisager une structure lourde, hiérarchisée, gouvernementale et il y a inévitablement des mécontents. Nous en somme arrivés à cette structure lourde au niveau mondial, très lourde tant les humains se sont multipliés selon une courbe exponentielle.
La société qui protégeait les individus semble, à entendre certains, être devenue dictatoriale au point de les empêcher d’exprimer librement leurs particularités individuelles. Il suffit de regarder naitre chaque année les nouveaux groupes sensés défendre de nouvelles particularités pour en être convaincu. Ainsi en créant des petits groupes l’espoir existe de pouvoir s’entendre. Que le groupe s’agrandisse trop au delà du nombre de Dunbar et hop, une sécession devient inéluctable et ceux-là mêmes qui ne cessent d’exiger « une société démocratique » (concept assez flou qui serait à définir) s’empressent de mettre en oeuvre un règne qui déteste « l’autre », juge arbitrairement et détourne toute tentative de discussion pour se draper dans des croyances/certitudes extrêmement rigides.
Le mot « liberté » est porté haut sans autre définition, sans essai de le situer dans un environnement, sans essai de hiérarchisation des échelles…de liberté. Ce mot, à la manière du verbe « aimer » est définitivement malade, à force d’être utilisé à tort et à travers, il ne signifie plus rien. Le mot « individualisme », lui, n’apparait jamais sur les banderoles portées lors des défilés de rue. Les personnes circulant groupées ont peut-être l’impression (trompeuse) de faire partie d’un collectif?
Personnellement, je reste « un homme comme les autres » avec mes points forts et mes points faibles. Très récemment, dans un magazine sportif, il fut fait allusion à ma personne, d’abord au féminin quand il s’agissait d’abriter et d’apporter du réconfort, puis au masculin quand il s’agissait de reconnaitre un statut… d’aventurier. Cette anecdote est venue confirmer mon point de vue singulier : je suis un homme comme les autres, un individu, une personne que les autres adaptent à leur point de vue individuel en fonction de ce qui fait sens pour eux. Cette « liberté » là, de penser et de parler existe bel et bien. De même la société est une réalité. En temps qu’individu, nous avons chacun besoin de la société pour survivre, pour apprendre, pour exister même. Et chaque société, depuis la nuit des temps, pose des règles et des lois. Chaque société construit ces règles et ces lois sur des croyances et des partis pris, toujours afin de maintenir un équilibre protecteur. Evidemment, règles et lois reposent sur un discours dominant toujours critiquable, même depuis l’avènement de la « démocratie » dans nos contrées, car il s’agit de définir « ensemble » le moins pire pour le plus grand nombre, donc jamais le meilleur pour chaque individu. Pourtant chacun reste libre de chercher le meilleur pour lui-même. Seul.
Dès l’automne, nous avions guetté l’apparition des premières rosettes En fin d’hiver, nous avons vu s’étirer les futures hampes florales. Le printemps est la saison d’observation des différentes fleurs. L’été arrive tout juste que vient la fin du cycle visible pour les espèces le plus précoces.
Généralement la floraison s’effectue du bas de la hampe vers le haut. Il en va de même pour la « fanaison ». Les premières fleurs ont séché quand s’épanouissent celles du sommet. Au fil de l’avancement du temps, il est possible d’observer les ovaires qui gonflent après avoir été fécondés. Certains, à défaut d’avoir été fécondés commencent à se dessécher. Un jour, il ne reste plus que des enveloppes vides, les graines se sont envolées, d’autant plus loin que des conditions météorologiques sèches se sont alliées aux vents pour assurer un transport efficace. En l’absence de tonte et/ou de piétinement, la hampe totalement sèche et vidée de ses graines peut persister longtemps. Parfois l’observateur averti peut ainsi deviner la présence de la vie en train de s’activer sous terre.
C’est l’ensemble de cette histoire, de l’invisible au visible puis du visible à l’invisible, qui est tout à fait fascinante à l’image de chacune des histoires de cycle de vie. Maintes fois, j’ai écrit sur mes blogs que le jardin et la natures sont comme autant de livres de philosophie grand ouverts, que les faits divers observables au quotidien sont à l’image de ceux propulsés sur les écrans, ces derniers étant beaucoup moins indispensables à l’apprentissage de la Vie que l’observation de celle-ci directement sur le terrain.
Et bien il était grand temps qu’il atterrisse pour m’aider à réfléchir ce Little Bird. Il a fallu qu’il revienne se blottir dans ma poche pour que je mesure à quel point j’avais besoin de son regard afin de naviguer en paix au coeur de ce temps étrange.
Par quel mystère a t-il débarqué dans la ville? Il était posé devant le commissariat central, je l’ai immédiatement reconnu! J’étais en vélo, le temps que je stoppe, il s’était envolé et regardait par dessus le parapet, visiblement inquiet.
Je me suis approchée sur la pointe des pieds, redoutant de le voir plonger, sous l’effet d’un vent de surprise. Il ne bougeait pas. Hop, d’un geste prompt ressurgit du passé, je l’ai pris en main, caressé avec tendresse et hop, je l’ai mis dans une poche que j’ai consciencieusement refermée.
Une fois à la maison, il a vite retrouvé ses marques, c’est comme si nous ne nous étions jamais quittés!
Il m’a raconté à quel point il ne comprenait plus rien à ce monde. Alors, cousu de silences, de mélodies et de poésies, nous avons refait notre monde juste à nous. L’heure a tourné. L’heure d’une nouvelle sortie « dehors » sonnait. J’ai essayé de lui expliquer les rues terriblement vides ; les petites archi-vieilles, celles qui ont actuellement interdiction formelle de mourir, jacassant à distance l’une de l’autre ; le gars masqué qui ôte son masque pour parler avec une personne de sa diaspora ; les passants tête baissée, les affiches sur les devantures, etc. Je suis pas certaine d’avoir pu lui permettre de comprendre la situation d’un seul coup d’oeil. D’ailleurs, lorsque je lui ai proposé d’aller discuter avec une passante masquée, histoire de lui prouver que c’était bien une humaine qui était derrière, il accepta avec joie, persuadé que c’était une « soignante ». Ne lui avais-je pas expliqué que cet accessoire est aussi inutile, en balade, pour lui que pour moi ? Il s’empressa de poser la question « toi, tu soignes les gens, n’est-ce pas? » Et ben non. Alors, logiquement il demanda « tu es malade? » Et ben non. « Tu as peur » Oh…. Que oui! Et hop, Little bird se retrouva prestement posé par terre! Il en avait vu d’autres et il a bien gardé la tête sur les épaules. Soucieuse, je lui ai expliqué qu’il fallait que je le « décontamine » après ce passage sur des gants improbables. Il s’est laissé faire, tristement.
J’ai bien l’impression qu’il va falloir un bout de temps et mille questions avant qu’il ne trouve le courage de s’envoler à nouveau! Ou pas!
Ma fascination pour le vivant se cultive sur le lit de la complexité, avec ma manière de toujours regarder au large et précisément à la fois, arrosé par une manie venant je ne sais d’où qui consiste à toujours tout détricoter pour mieux avancer. A noter qu’en utilisant le verbe « détricoter », j’évite joyeusement la notion « philosophico-littéraire » de déconstruction en me contentant de tirer humblement sur les fils du tricot!
Dans le même timing, les travaux avancent (au point que je commence à voir l’horizon de l’emménagement dans un nouvel environnement) et je suis sollicitée pour participer à une assemblée restreinte où il sera question de conjuguer les mots « méthodologie », « consensus » et « formalisé » (au point que je plonge encore et encore le nez dans la toile sans fond) Inévitablement, ma réflexion va bon train, factuellement écartelée, m’entrainant comme d’habitude à danser en équilibre entre mes idées et celles des autres, entre ma réalité perçue à travers mes sens et le bon sens tant vanté par les autres.
Autant dire que, et peut-être est-ce seulement l’approche du changement de la saison qui fait monter la sève et chanter les oiseaux, autant dire que je suis en ce moment proche du sommet de la courbe d’énergie consentie à la hauteur de mes nombreux printemps.
Tout est lié. « Tout » est un tissage, c’est à dire une multitude de fils entrecroisés selon différentes techniques parfois extrêmement rigoureuses d’autre fois plus fantaisistes.
Dans quelques semaines, probablement plus d’un mois, je pourrai entrer « chez moi ».
Comme d’habitude, je resterai intarissable au sujet des « petits riens », de ces passages de lumière créés de toute pièce, des kilos de gravats évacués, des éclats de verre soigneusement incrusté dans la chaux, de ce bleu si profond qui me parle autant de l’océan, de la petite gentiane des montagnes que de la vulgaire centaurée, mauvaise herbe bien connue par les céréaliers portés sur la blondeur intégrale, mauvaise herbe que je protège dans mon jardin.
Bientôt, je vais entrer dans cet espace sur mesure, à ma mesure, dans cet espace particulier que j’ai rendu bavard à force de dialoguer en sa compagnie, bavard à force de le confronter aux ouvriers (j’ai pas noté le passage d’ouvrières!), bavard à force de scruter son passé à l’aune du mien.
L’autre jour, tandis que je passais pour « le suivi », découvrant la couleur en place, j’ai été submergée par une immense dégoulinade d’émotions. Sitôt rentrée, j’ai interrogé la toile, cherchant à mettre de la raison dans l’improbable, essayant en vain de trouver un lien entre une longueur d’onde (celle de la couleur bleue choisie) et une autre (celle d’une note de musique qui tintait sans présence réelle). J’ai dû me rendre à l’évidence, il n’y a scientifiquement aucun lien, en avais-je jamais douté? C’est que l’émotion n’est rien de plus qu’une dégoulinade hormonale sur mesure. Une production cérébrale à la mesure de l’activité cérébrale de chaque personne. L’illusion fait son job et produit encore plus d’illusions.
En fouillant le web dans le but de constituer une liste d’arguments à transporter prochainement vers la capitale, j’ai crocheté ensemble ce qui se joue ces jours-ci. Un mouvement. Des passages. Une formidable toute puissance. Une terrible impuissance.
Et alors, j’ai clairement entrevu le frisson, celui qui monte lorsque je suis face à moi-même. Au milieu du désert, loin sur l’océan, au coeur de l’effort, dans le noir absolu (celui d’une grotte par exemple) ou soumise à l’aveuglement d’un éblouissement, je me suis si souvent trouvée confrontée à ce face à face que je finis par le connaitre un peu. Et il est notable que ce qui est connu n’effraie point. Et ce qui n’effraie point s’apprivoise. Tranquillement.
C’est le temps passé à créer des liens qui donne du sens, n’est-ce pas ? (Et, là, je suis en train de plagier un célèbre Renard! Arffffff )
Depuis que je suis devenue « nantaise », ça me prend comme ça, sans crier gare, j’ai un besoin de Loire.
C’est une question d’équilibre.
Je suis née au bord du Rhône, un fleuve au masculin. J’ai poussé, je suis partie, j’ai voyagé et le Rhône est resté dans son lit, un lit actuellement entièrement dessiné par les projets des hommes. De son lit ancestral, il ne reste que des empreintes de passage. La Loire, un fleuve au féminin, était autrefois la concurrente du Rhône dans les livres de géographie. En effet si le Rhône était le champion du débit, la Loire était la championne de la longueur. La Loire serpente encore à sa place, parfois retenue, jamais détournée, alternativement librement débordante, pleine ou à l’étiage, elle est un des derniers fleuves sauvages d’Europe.
Ma famille maternelle était ligérienne (Roanne) tandis que ma famille paternelle s’est construite sur les berges du Rhône, à l’endroit précis où l’Ardèche vient s’y mêler, l’Ardèche étant le nom du département dans lequel la Loire prend sa source. Il est bien probable que rien de « tout ça » ne soit sans effet palpable, n’est-ce pas?
« N’oublie pas les chevaux écumants du passé » écrivit C.Singer dont j’entends encore la voix de sagesse (Editions Albin Michel, 2005, 9782226159991) et je n’oublie pas et je la revois, souriante, lorsqu’elle expliquait : » c’est la différence qui crée le mouvement qui crée la vie. «
Il est certain que la Loire me permet de toucher, à travers une gigantesque métaphore, la dynamique de ma vie, toutes ses différences, le calme et le chaos, le chaud et le froid, la clarté et l’obscurité.
En 2012, la fontaine de la place royale de Nantes, celle sur laquelle siège l’allégorie de La Loire, était recouverte d’une structure rappelant le Mont Gerbier des joncs… Cette année là, j’étais partie à la source! Sept ans plus tard, une discrète exposition au LU s’appelle « Des rives, voyage dans l’estuaire de la Loire ».
La source.
L’estuaire.
Cette année, je m’en vais faire une boucle dans l’entre-deux. En marchant! C’est décidé.
Simplement la Loire.
Post scriptum : Et comme l’idée de synchronisme me fascine immanquablement, je note avec joie qu’une personne dont je dois recueillir les propos en vue d’un projet en cours n’a pas trouvé, pour ce soir précisément, meilleure place de RV que les rives de la Loire. Simplement la Loire…
Hier, dans cette île aride où l’eau coule aux robinets grâce à l’usine de dessalinisation, j’ai découvert une source.
Non, en fait, je suis montée à la source.
Comme je le fais consciencieusement depuis des années au sujet de tout et de rien, j’ai « remonté » le fil aussi loin que je pouvais le faire. Ce fut à quatre cents mètres d’altitude augmentés de quatre mètres de verticalité, pas plus.
En partant de la maison, j’avais rentré une direction dans le GPS de mon smartphone. En voiture, nous sommes allés au bout de la route. J’ai garé la voiture en plein vent au bord du précipice, c’était le seul endroit possible pour la garer. Le vent obligea mon homme à se passer de couvre-chef, il avait trop peur de le voir s’envoler… le couvre-chef! Une centaine de mètres plus loin, la falaise coupait les tourbillons et nous avancions à l’abri. Quelques centaines de mètres encore et une vasque était offerte aux oiseaux, remplie d’eau limpide. Cette découverte était en elle-même satisfaisante. N’étions nous pas sur un site ancestral (pré-hispanique) et devant un panorama remarquable?
Les nombreux oiseaux virevoltaient, des mésanges bleues allaient et venaient portant inlassablement de la nourriture à leur nichée. Le silence était assourdissant du chant de la nature. La roche portait en elle l’histoire récente et passée. Rabotée à la machine pour dégager le point de vue et attirer les touristes, elle affichait les stigmates de notre hâte moderne tandis que les gravures ancestrales restaient enfouies sous les lichens loin de la portée du regard des gens pressés.
D’où pouvait venir l’eau de la vasque si bien construite, tellement visible?
De plus haut, c’était certain. Et de plus loin encore. Si le « plus loin » m’était inaccessible, le plus haut immédiat semblait à ma portée. Il suffisait de grimper un peu, de trouver des prises fermes dans la roche friable, de poser mes pieds aussi légèrement et furtivement que les chèvres le font, mais en conscience, avec une folle prudence. N’avais-je pas gardé les clés de la voiture dans la poche ? je n’avais pas le droit de décrocher…
Alors, je suis arrivée là où l’eau sortait de la montagne. Devant, j’ai pu caresser une pierre tout à fait lisse, finement polie. Je l’ai caressée, Avec émotion, Reconnaissance. Etait-ce le poil du cou des chèvres, était-ce le frottement des plumes des oiseaux, était-ce le frôlement des bras des terriens qui avaient poli cette pierre? Je ne sais pas. Le temps était passé par là. Un temps long, très long, plus vieux que mon temps, à moi. Un temps plus ancien encore que celui de ma mère, Récemment éteinte, Comme s’éteint une dernière braise, Sans le moindre bruit, Elle qui avait oublié depuis des mois la notion du temps qui coule.
J’aime intensément ces instants formidables où l’essentiel se rassemble, Rien Tout. Seule. Ensemble.
Et je suis redescendue sur terre. Et nous avons observé le va et vient des oiseaux. Et nous avons rejoint la voiture. Il était l’heure d’aller ramer, De me fondre sur l’océan. Le soleil baissait, J’étais soudain pressée!
